Il y a beaucoup à apprendre ici. Jacques Darras fait la leçon, distribue les palmarès éthiques et esthétiques, sonne le rappel des oubliés du centenaire en cours, Whitman, Péguy, Stadler, Jouve… tout un cortège¹. Un long discours morcelé de versets. Giclées d’adjectifs à foison, litanies de lectures exhumées, giroflées de latin sur lit d’appositions, presque du rap parfois dirait-on, jeux d’acronymes et d’imprécations. On y dit Toi, on y dit Moi, on y dîne du Nous, on s’y élance en lyrisme moult, en exclamations pléthore, au pas d’une Civilisation d’anaphore ! Celle des Sciences, des Consciences, des européanités ensanglantés ! C’est que 1914 concentre sa tranche de deuil ! C’est que 1914 ouvre la terre brumeuse et vociférée à sa Modernité ! C’est que 1914 arrache à la gueule du poète ses dernières ivresses palpébrales ! On pâme. On syncope. L’intelligence est en berne. Freud & Zweig sont en Suisse². Une épopée s’élève des cendres familiales³. Des racines de peuples se gorgent du sang d’une âme. Celle d’un enfant de l’École et de la Khâgne. Et il en jute ce fruit de Bibliothèque et de commémoration⁴. Fruit aigre de nos moissons d’horreur. Fruit secoué sur les cageots sans nombre de notre mémoire, à la vitesse convulsive d’une loco sans freins vers un tunnel sans fond.