par Christophe Stolowicki L’œil était dans le creux de l’oreille d’un post-cubiste en cercle bras blond de cinq doigts délicatement s’enchâssant, et regardait son assassin¹. « On a tiré sur une poète » – dans notre province de Gaule transatlantique personne ne gâcherait une balle. Paranoïaque critique assassinée cinquante fois, autant que de vies, une abstractrice …