par Christophe Stolowicki Sarcophage d’ombres peu chinoises, coffré de ses revers un généreux volume à l’aplat bistre dont un calame a tracé le titre, et dans un murmure rouge le nom du poète. Aucun carnet de route1 n’épèle plus les idéogrammes de l’élastique spatial tendu à se rompre, soi ne déferle plus en vagues …