Trente ans après qu’un champion de mélancolie¹ eut de sa voix sèche, lisse railleuse, douloureuse gaie ; américanophile comme on est anglomane, c’est à dire français ; amateur comme on est fanatique, de clichés cliquetés hollywoodiens d’un disparate salubre ; fanatique de ceci voire cela comme on l’est de jazz d’une côte ou l’autre, ou de poésie ; aimant les mannequins comme Cummings ; sachant qu’il ne mourrait ni noyé ni pendu ; décontextualisant « la sensation, plutôt que l’émotion » ; eut affirmé le « plaisir de la redite comme condition de la transe ; jou[é] l’érudit, en faisant collection : badges, porte-clefs, cicatrices » ; d’un abus de virgules mieux que de poésie verticale distillé à fausses notes l’abus d’information – trente ans après s’avérant prophétique, celui qui « n’avai[t] pourtant jamais rien / laissé au hasard jusqu’ici » secoue d’« une soupe / au mouron des oiseaux » nos petites natures. « Cette fois c’est la fin. » L’amertume fluctue, ne sombre pas. Le tango de blues qu’en frontispice dansent tirées fil à fil comme pattes de crabe deux marionnettes plaque son accord terminal. Euthanasié au sein, d’une dernière coupe de ciguë l’artiste nous délecte. Il n’est plus temps, la pudeur ne permet pas de folioter ni de coudre son épitaphe. Sur vélin d’Arches. En édition limitée.