Les mots sautent et dérapent, taquinent la pupille. Ils tapent sur les nerfs du sens commun. Ils nous éclaboussent tel un foutre lexical. Oh ! Que le bon sens se voyait bien rester au chaud et reconnu par tous comme installé à demeure ! Et voici qu’on le découvre, copieusement éperdu d’être le dindon d’une farce lucide.
Le titre de la première partie est un nom féminin. Ce mot nous parle de la science qui traite des anomalies et des malformations liées à une perturbation du développement embryonnaire ou fœtal. Nous y sommes. Mais ici c’est l’embryon de la langue qui est opéré. L’avant du vivant – le non encore langage – le fœtal – est mis à nu. Et c’est beau.
Pas de pagination. Cela aussi devient inutile. Une seule et même phrase répétée ? Déclinée ? Avide de rebondissements infinis ? Ou bien close sur elle-même ? Une phrase mercenaire ? Engagée dans les tournants abrupts de la décrépitude du moment ? Dans la guerre totale d’une direction à trouver ? Dans le meurtre de la facilité ?
Cf. page 12, pour moi. Quant à vous, il vous faudra faire comme moi, compter les pages pour retrouver cette citation dans le livre de Jessica Gallais :
« Ici s’entassent les carcasses communes en un très long murmure ».

Ж ЖЖ un éclat Ж ЖЖ brise les éclats Ж Ж Ж
Dans la deuxième partie nous plongeons dans la catalyse. Késako ? La catalyse mon cul ! Comme dirait Zazie. Calmez vous petite, il existe une définition qui peut vous convenir, écoutez : « Action par laquelle une substance modifie la vitesse d’une réaction chimique, sans apparaître dans le bilan réactionnel. La catalyse est homogène quand les substances réagissantes et le catalyseur forment une seule phase, hétérogène dans le cas contraire. »
Dans anima(s) version(s), les substances-mots et l’adjuvant-style forment presque une seule ph(r)ase, un tout compact et cohérent. Soutenu. Et pourtant, sa construction se disloque sous nos yeux à mesure qu’elle se raidit et se forme. Et se déforme. Et s’élève pour retomber en plusieurs décompositions qui se reconstituent aussitôt en d’innombrables et fraîches colorations, parfois quasiment animales. Leurs propos déversent en quantité des surgissements très élaborés. N’est-ce pas cela, inventer ?
Dans anima(s) version(s), on crie autrement. L’appellation se fait ajustement. Mise en place. On usine les impossibles. On sillonne on griffe le possible. Le poème rap/t/porte et tricote la plainte et le désir. Il n’est pas question de développer. Ce texte n’a pas le temps. Il a à peine celui de dire l’étendue de l’arrachement. J’absorbe ces combinaisons vagabondes pour mon plus grand plaisir.
La guerrière la femme enfin ! Pour parodier Jessica Gallais.

En 1362, une bataille. Le peuple a perdu. Pléonasme. Sa défaite perdure. L’affrontement n’est pas fini. Les mots s’échappent et roulent. Ils arrivent jusqu’à nous. Ils observent les traquenards découpés dans le granit de l’âge tendre et de la vieillerie. Tous les âges sont touchés. Aucun n’y survivra. La vie morte la vie nue. La vie est au monde. Elle respire. Elle s’habille. Les lèvres comprennent le jour. Elles ne taisent pas le paysage sanglant. Cf. p. 11 : « Extraire les corps des corps eux-mêmes ». La langue parle aussi la souffrance des végétaux et de l’animal. Au détour d’une page, le plaisir émaille quelques vigoureuses vitalités et l’on se prend à penser que tout le bonheur pourrait se renverser tout à coup sur ce monde blessé. Or, l’immuable et glaçante guerre des guerres revient dans l’épuisé. Tout est épuisant et tout est vivifiant de lucidité dans ce texte de Franck Venaille.

La lecture de ce texte aux directions tremblantes demande une lente respiration. Je le scrute. Des mots projectiles me défient. Je combine selon ma fantaisie leurs divers accidents. J’invente la fin de chaque vers ou le début du suivant. Presque un exercice d’écriture ! Une gymnastique aussi où la matière du mot ambule. Libérée, elle fonde ses promenades. Chaque relecture invente un arrangement tandis que la substance fuit. Elle se dérobe. Le texte est mobile. Il aspire la fin des mots. Muette et absente à moi-même je cours après son sens. Et là je ne suis sûre de rien. Je qualifie mon incertitude d’un mot que je garde pour moi, tandis qu’un charme furieux opère au plus intime squelette du mot. Et là je me dis : Leslie Winer revient ! Répète s’il te plaît, et organiquement les transgressions des lignes hygiénistes. Actuellement cette ardeur bouillonnante ne pourrait être que salvatrice.