Sous couverture framboise, le recueil de Mael Guesdon, Voire, s’organise en cinq segments numérotés de I à V sans titre intermédiaire. La phrase dite complète y est rare, souvent sans tête ou alors sans pied, tronquée ou entrecoupée, interrompue, laissant une béance et plus –voire, avec son e muet tel un œil, laisse désirer la part manquante, fait trébucher la lecture, un instant suspend. Puis les mots d’après la rattrapent, la réceptionne au sol – du sable à nouveau en mouvement (« Vient à manquer pour sujet de ces mouvements »). Rien ne clôt ni ne commence vraiment, hors quelques vers (?) offrant sujet, verbe, complément comme des vestiges, d’anciens fragments saugrenus qui prétendaient dire, échoués là parmi les éclats « plus effrénés qu’amas » : « Elle pose sa main…Il jetait un œil au miroir de l’entrée… Il contourne le muret… Nous nous tenions dans la pièce noire… Il sort de l’eau… ». Des haltes de situation qui interrompent un instant le guingois avant la reprise du déhanchement des phrases qui constamment hésitent, étêtées ou impératives (« Traverse l’eau. Attrape la main »), où le sens fuit, bifurque et fourche (« Et suit les échos »). Sans cesse le poète contrecarre un début de tempo et de rythme en plein cœur de texte où « meurent milieux et rythmes ». Puis calme le jeu : « nous pouvons bouger selon des rythmes variés », presque sans musique (« Notre musique éteinte »). L’œil et l’oreille ainsi hésitent, sans se résoudre à discerner, et c’est de cet écart que la part présumée, le reste attendu du texte naît. Comme les statues tronquées dont on refait la part invisible, imaginée au vu des courbes au-delà des cassures. « D’une seule traite jamais » serait l’extrême position de Mael Guesdon. Un texte qui se refuse à l’accord parfait, se déboîte, se tait (« les images qui circulent en eux n’ont pas de son »), puis reprend. Des textes qui laissent, dirait-on, des points d’orgue cachés dans chaque fragment longtemps résonner. On en sort muet. « Cela se passe de musique. »