La lecture de ce texte aux directions tremblantes demande une lente respiration. Je le scrute. Des mots projectiles me défient. Je combine selon ma fantaisie leurs divers accidents. J’invente la fin de chaque vers ou le début du suivant. Presque un exercice d’écriture ! Une gymnastique aussi où la matière du mot ambule. Libérée, elle fonde ses promenades. Chaque relecture invente un arrangement tandis que la substance fuit. Elle se dérobe. Le texte est mobile. Il aspire la fin des mots. Muette et absente à moi-même je cours après son sens. Et là je ne suis sûre de rien. Je qualifie mon incertitude d’un mot que je garde pour moi, tandis qu’un charme furieux opère au plus intime squelette du mot. Et là je me dis : Leslie Winer revient ! Répète s’il te plaît, et organiquement les transgressions des lignes hygiénistes. Actuellement cette ardeur bouillonnante ne pourrait être que salvatrice.