5. En cours de traduction in extenso par Thierry Gillybœuf : Journal, 1837-1840 ; Journal 1841-1843 ; Journal 1844-1846, Éditions Finitude (2012-2014), 3 volumes parus sur 15 prévus.

6. « 7 janvier 1857 – Ici, au pré de Well Meadow, je me sens à nouveau dans mon élément, comme un poisson remis à l’eau. Tous mes chagrins lavés. Toutes choses tournent doucement autour de l’essieu de l’univers. Je me souviens que lorsque j’étais très jeune, il m’arrivait de faire souvent le même rêve, nuit après nuit, qui aurait pu s’intituler Brut et Doux. Tout ce qui arrive, toute satisfaction et insatisfaction, tout événement survenant pendant le rêve pouvait être caractérisé de cette façon. Quand j’y repense, je me revois couché et jeté sur une surface râpeuse, horrible et fatale qui devait rapidement mettre fin en effet à mon existence, ainsi dans le rêve même, je savais que cela annonçait à coup sûr mon malheur ; et puis soudain, j’étais de nouveau couché sur une surface délicieusement lisse comme celle de la mer en été, douce comme duvet, couché dans une toile d’araignée ou sur la plus molle des peluches, et la vie redevenait un luxe. Mon expérience de veille a toujours été et demeure une alternance de Brut et Doux. Dit avec d’autres mots, Démence et Bon sens. »

Trois très tomes III

Je suis retourné là
Où je n’avais jamais été.
Rien, de ce qui ne fut, n’a changé.
Sur la table (sur la toile cirée
à petits carreaux) à moitié plein
j’ai retrouvé le verre
jamais rempli. Tout
est resté encore tel
que jamais je ne l’ai laissé.

(Retour, traduction Marilène Raiola)

Un gros livre ne vaut pas seulement par le nombre de pages ni de mots par page qu’il contient.
N’y aurait-il qu’un monostiche par page, cela ferait un poème de mille vers : ce n’est pas rien¹.
Un livre de poids est l’expression d’une confiance, certes dans l’amortissement de la dépense engagée pour sa mise à l’étalage mais que son poids de papier, poids de grosse pierre, ne découragera pas l’acquéreur de l’emporter en voyage – un livre de poèmes à lire à l’étoile ou par des jours irrémédiablement pluvieux, que l’on peut ouvrir à n’importe quelle page, et méditer.
Des options de fabrication auraient pu aboutir à moins de pages pour faire tenir tous les livres de toute une vie de poète en un seul – sinon un plus petit volume de papier bible en petits caractères mieux compatible d’une besace des chemins ou du petit appartement en ville déjà tout encombré d’ouvrages : tant de poètes collés aux quatre murs dont la porte du logement peine à contenir les rumeurs de mots qui sèchent.
Mais un livre moins lourd ne traduirait pas allégoriquement que cette œuvre est de poids, faite de poèmes aériens au poids d’air que la poésie liquéfie, aux poids de gouttes de pluie pour tenir l’équilibre.
En fait d’allègement, la question de l’eau pétillante se poserait selon que la bouteille est en verre ou en matière plastique : à savoir que l’eau dégaze à travers la matière plastique tandis que le verre, teinté de bleu contre l’ultra violet, garde les bulles scellées dans l’eau. Et qu’épuisé au bout du chemin, si la bouteille vous échappe de soif, l’eau pétillera encore parmi les éclats coupants de soleil.
Telle est l’œuvre de Giorgio Caproni.

1. On pense à , vers, de Roger Lewinter (2001) et à aussi Une anthologie du vers unique, de Georges Schéhadé (1977)

Trois très tomes II

Ils me l’ont rendue
la vie
plus lourde et lasse

Mes aujourd’hui ont chacun sur mon jadis
de gros yeux qui roulent de rancœur
de honte

Les jours inexorablement
tristes
jamais n’ont cessé d’être
à la mémoire
de ce que fut
ma vie tronquée

Va encore
mon hébétude
du temps jadis
de coups de corde noueux
de corps calcinés
de l’orteil au dos calcinés
de chair morte
de tisons
de fer rouge
de bras brisés
sous le fouet qui se déchaîne
sous le fouet qui fait marcher la plantation
et s’abreuver de sang de mon sang de sang la sucrerie
et la bouffarde du commandeur crâner au ciel.

(La complainte du nègre, 1937)

Que des intellectuels d’origine noire africaine s’interrogent sur leur situation d’alibi avec ses attributs gratifiants où la Colonisation les a sélectionnés et positionnés dans la Métropole devait arriver un jour. Et le mouvement destiné à articuler ce cri d’émancipation, à appeler futur égal sans allégeance germa en Aimé Césaire sous le concept de Négritude et fut travaillé par Senghor et Damas. La Négritude se présentait alors comme un programme d’affirmation et de valorisation différentielle¹.

Damas le bègue, métis amazonien, a plus que ses collègues incarné la douleur de l’écart de couleur exprimé sans envol ni images saturantes et plus précisément pointé la « blanchitude » des noirs du Nord du fait de sa situation d’à mi-chemin : le titre du recueil Pigment² sonne comme un diapason. L’africité de Damas est essentiellement portée par le rythme. Le jazz a beaucoup compté pour Damas, étrangement davantage que la syncope brésilienne de ses origines, la déréliction davantage que l’exubérance fataliste.

Ses poèmes prennent la forme de tiges d’énumération, de lances d’assonances à énucléer le ressentiment, d’embrochements qui passent par un cœur increvable.

Mais sagaies contre qui précisément lancées ? L’imprécision, tremblement de lancer ? Indécision révélatrice de ne pas savoir vraiment dans quel camp se vouer ?

Pigments dès le premier recueil dit tout, de ce qui colle à colorer la peau – poèmes en forme de piments à croquer, aux rémanentes piqûres gingivales qui font prendre les grimaces pour des sourires – ce pourquoi rien ne change.

Trois très tomes I

Après un premier anthume s’inquiétant peu ou prou de la disparition du coureur d’Europe, puis un second se donnant pour l’enregistrement des secousses épistolaires d’après l’annonce de sa disparition définitive qui fut suivi d’une troisième réplique, voici que tremble à nouveau le sol : les éléphants en fuite prédisent le séisme, sinon y président. Disparu par étapes excentriques, même raccourci d’une jambe usée aux pistes africaines, Rimbaud a continué de trotter dans la tête de beaucoup pour donner ce livre impesable : pas facile de rester sans bouger sur une balance avec une jambe en moins. Ainsi, des clichés de la comète où les semelles du poète auraient laissées des empreintes dont on voudrait mesurer la pointure continuent de nous parvenir – billets, lettres, notes, inventaires toujours incomplets à s’exempter du lot. Personne ne regrette sa personne, magnifique insaisissable, mais tous veulent en avoir été touché. Mais pourquoi un tel acharnement de livres qui s’entreglosent rédigés sur son dos. Tout ne tient-il pas dans Une saison en enfer, aux quelques papiers et lettres principielles inclues de poèmes et dans les Illuminations qui abasourdissent encore¹ ? Sachant que nous savons si peu de la vie vivante d’Arthur Rimbaud, mises à part quelques lettres à sa mère et sœurs, clients et créanciers, que toutes sont immensément contrôlées dans le registre de l’édification – ne largue pas n’importe quelle missive, ne maîtrise pas parfaitement la fiction qui écrit Ce qu’on dit à propos de fleurs – sachant cela, comment prendre au sérieux, c’est à dire comment ne pas se réjouir de tout ce papier qu’elle continue de faire imprimer post mortem, inépuisablement ? À cet égard on doit féliciter l’éditeur de cette correspondance posthume dont on espère que d’autres volumes suivront : 1920-1940, Rimbaud entre deux guerres ; 1940-1944, Rimbaud résistant ; 1944-1968, Rimbaud révolu ? ; 1968-1981, Rimbaud à tranquillité forcée ; 1981-1995, Crise de Rimbaud ; 1995-2007, Rimbaud chez les Taïnos ; 2007-2012, De qui Rimbaud est-il le nom ? ; 2012 à nos jours (à paraître.)