Superbement traduit et préfacé par Martina Kramer, ce recueil rassemble des poèmes extraits de Transformations, le seul ouvrage de Šimić paru de son vivant, ainsi que des publications en revue et autres publications posthumes. Le poète, natif de Bosnie-Herzégovine, n’était âgé que de 26 ans lorsqu’il mourut de maladie en 1925. Il avait eu néanmoins le temps de « secouer », par « l’audace de sa poésie, ses chroniques, manifestes, essais et critiques » (notamment en faveur de la peinture abstraite) le milieu littéraire et artistique des années 20 à Zagreb. La hantise de sa propre disparition ne semble guère l’avoir quitté comme le suggèrent des titres tels que : « Les adieux à soi-même », « Dieu tortionnaire », « Vampire »… L’inspiration nocturne prédomine mais l’expression de sa mélancolie emprunte la voie imagée d’un style puissamment gnomique : « L’oreille penchée / vers le silence qui les entoure et les tourmente / les poètes sont l’éternel frémissement du monde. »

« Belle ouvrage ! », comme on dirait devant un travail d’artisan. 181 quatrains comme autant de tiroirs dont la numérotation, offerte en désordre (les trois premiers sont le 85, le 122, le 47) procède – explique l’auteur – d’un ordre d’inscription dans les carnets où furent notés leurs matériaux constitutifs. Ensuite leur arrangement obéit à un ordre que vint suggérer la lecture des Pensées de Pascal. Un tableau de correspondances entre les numéros des quatrains et ceux des fragments pascaliens, selon les deux éditions Brunschwig et Lafuma, permet de naviguer entre les ouvrages (au sens livresque du terme). On se sent alors pris d’une légère ivresse car les quatrains sont distendus par les versets qui les composent. De sorte que l’on est à la fois dans le poème (évocateur de mille idées et sensations) et dans la quotidienneté dont il émane – son milieu « prosaïque ». Dans les limites qui nous sont imparties donnons le seul exemple de ces deux admirables versets :
« La joie que j’éprouve aujourd’hui doit beaucoup à l’avoine / qui vacille, à sa tige pleine d’ivresse et de soleil. // Au foin coupé, au sonneur qui sommeille sur le versant / de la colline ! Tant d’extase dans l’abandon de soi ! »

Jean-Marc de Samie, photographe rompu à la fréquentation des poètes qu’il portraiture, entre autres et depuis longtemps au cipM, a composé et imprimé lui-même, après un ouvrage qui s’intitulait « Des sources du pré à l’Escalet – Citharista » (sur les origines du port de La Ciotat), un autre petit livre où il exprime en une suite de brefs poèmes, tendus vers une abstraction essentielle, ce que sont pour lui des « Présences irradiantes / hiératiques » justifiant sa propre attitude contemplative. On n’est pas étonné de le voir saluer des poètes comme Philippe Jaccottet, Yves Bonnefoy, Roger Munier dont il rejoint la famille d’esprit, et rendre hommage à Christian Gabrielle Guez Ricord, si vif dans la mémoire de ceux qui l’ont connu et voyaient en lui un maître de mystique. De Samie s’élance répétitivement vers le sacré pour combler le « manque » auquel nous contraint l’Être « voilé » inatteignable : « Je sais vos formes / mais ne puis vous dire / qu’aux abords / du silence. »

Majoritairement composé de proses poétiques, sauf dans sa deuxième partie versifiée (sur les quatre qu’il contient) le recueil mérite bien l’enseigne de son titre : la « cavalière » vous emporte en effet, traversant au galop les sous-bois de très libres associations d’esprit, précédant, loin devant, la compréhension du lecteur essoufflé : à moins que celui-ci ne monte en selle pour découvrir avec un certain ravissement dû à l’ivresse de la course les réseaux où se déploie la pensée imaginante de l’auteur : « Si tu revêts une robe de mots pâles sans laisser place à ton silence, à quoi penseras-tu ? Ainsi je méditais, posant ma robe sur le contour indéfini de ma pensée. » En fait chaque assertion comme chaque titre renvoie le lecteur à une infinité de questions. On ne saurait rêver poésie plus « participative ».

La noirceur est celle de la mort ; la clarté est celle de la « présence » maintenue de la femme aimée, quelque vingt ans après sa disparition. L’aphorisme liminaire de ce recueil en prose poétique paraît totalement insolite : « Il y a entre toi et moi une adorable barrière. C’est ta mort qui l’a construite. » Quand l’auteur dit un peu plus loin vouloir « tuer Christian Bobin » est-ce pour rejoindre cet amour inoublié ou pour liquider la rhétorique qui a fait son succès – sens de la formule, culture du paradoxe, effusion du sentiment – et qui irrigue encore manifestement ce livre ? Le souvenir côtoie sans cesse la réalité d’aujourd’hui, s’y invite, la hante et l’illumine tout à la fois. Ainsi l’ouvrage est moins un « tombeau » qu’une glorification et une action de grâce : « Le poète perce quelques trous dans l’os du langage pour en faire une flûte. Ce n’est rien mais ce rien parle de l’éternel. » Et permet à ce dialogue d’outre tombe l’existence littéraire.

La poésie d’André Ughetto inscrit au fil des recueils une parole qui s’organise autour des figures du mouvement, des couleurs et du passage. Ces trois notions semblent toutes à l’œuvre dans les 3 parties d’Édifices des nuages : « Feux de détresse », « L’Art traverse » et « Flammes et phrases ». C’est sans doute dans cette dernière partie que l’originalité du recueil transparaît le plus puisqu’elle répond au projet d’écrire des poèmes en regard des pavillons qui structurent le code maritime. Cela donne un objet poétique instable – en mouvement donc – qui se lit comme écho du titre également marin de la première partie et du projet de la seconde partie qui est une sorte d’hommage aux arts (plastiques essentiellement). La partie « Feux de détresse » si elle aborde les angoisses et terreurs du monde contemporain ne le fait jamais avec pathos, mais dans la recherche d’un lyrisme qui s’en tient à ce qu’on pourrait nommer un constat d’humilité, comme à la fin du poème « Éloge » (loin de Saint-John Perse ?) : « amours imprévisibles, / catastrophes miracles / aux mêmes bords liés » (p. 73). Le poète fait tenir le monde qui est le sien dans ses poèmes. L’art y est prépondérant, le poème d’y magnifier « L’émotion par la vue » (« À Leonard Sussman », in « L’Art traverse » p. 211).

Cet introuvable trèfle est recherché parmi vingt toiles de Francis Bacon et autant d’œuvres de Paul Klee. Mais on ne lira pas ici une description de ces tableaux ou de ces dessins, tout au plus quelque allusion à leur sujet. C’est le chemin du poète, contemplant la peinture ou le trait de ces deux grands artistes que nous sommes amenés à découvrir, un titre au-dessus du poème caractérisant l’épreuve qu’est leur vision pour Rose-Marie François, tandis qu’est rappelé à la suite de chacun le titre (chaque fois différent) de l’ouvrage qui l’a inspiré. L’évocation de Bacon est souvent sombre, c’est que son art beugle, se moque / mutile. Mais la beauté de ces vers courts est péremptoire : il importe / de mettre des gants / pour saisir la vie / dans le vide. Klee en contraste fait franchir la porte des songes : Après les fonds marins / gagner l’encre des rêves. Et c’est un ravissement qui ne cesse pas : La lune vaut de l’or. / Elle met le feu à la maison, ombre / la passerelle qui va de fiel à miel. Superbe !

Ce poème est la réponse d’Yvon Le Men, conteur, poète, diseur de contes et de poèmes (partout où on l’invite à se produire), à la lettre de Pôle Emploi qui lui apprend sa radiation du régime des intermittents du spectacle et lui réclame le remboursement de nombreuses années d’indemnités, pratiquement la moitié de tous les droits d’auteur / de toute ma vie d’auteur / d’auteur de ma vie / durant quarante ans. C’est avec un humour rageur que le poète déroule sa plainte, la drôlerie n’étant ici que le masque d’une colère proche des larmes. Le Men demande compte de l’incompréhension dont il est victime de la part des fonctionnaires de la Direction Régionale / de Pôle Emploi / Bretagne / ce nom que j’aime / et Pôle Emploi Services / le KGB de Pôle Emploi. Il s’entend apparemment reprocher de n’être pas « un artiste du théâtre vivant » – lui qui déplace les foules à chacun de ses récitals. Le déni de justice suscite chez lui une écriture de « militant », soutenue par les dessins de Pef, véritable « bande dessinée » parallèle, aux caricatures dignes du trait de « Charlie ».