Yve Bressande, également connu (comme le coup d’blanc) sous le non-nom d’Yve Lugdu et sur toutes les scènes rhône-alpines¹, et même ailleurs, manie le calembour (fût-il futile, ou lourd) comme pas un (voire comme un pas-de-deux) : ce qui ne l’a jamais empêché, bien au contraire ! de dire ce qu’il a sur le cœur, et même ailleurs… surtout, quand il ne veut pas que ça lui reste en travers de la gorge (ou sur l’estomac). Même, il ne désespère pas que de ce blablabla-là, émane ou surgisse, de temps en temps, comme ça, quelque chose qu’on pourrait, peu-d’être, identifier comme : un poème. On ne saurait, d’ailleurs (et même d’ici), que lui donner (dé)raison…
Poésie, de part en part, orale, dont le tressautant et très-heurté débit n’échappera à aucun lecteur un tant soit peu réceptif aux marques sensibles de la rythmique d’un orotexte imprimé². Le tragique y côtoie la dérision, surtout l’auto-, sans tralala ; sans exclure les élans et les ratés du cœur et du corps, sans tradéridéra non plus (quant à l’âme !…) ; sans exclure non plus les élans et les ratés démocratiques. Poésie épicurienne, au sens le plus trivial (assumé³) autant que philosophique : on en ressort, un brin de tranquillitas aux lèvres. Ce n’est pas rien.