« Le rythme / Déglingué / Du poème // (…) De sa structure // (…) Le monde est / Si immense » (p. 17). Avec ce vers creusé par le blanc, disloqué par l’espace, où s’intercalent d’autres vers, où ils s’y croisent et y interfèrent, où tout est surgissement, volatilité, vitesse et vision, on a comme un instantané de ce recueil mouvant, jamais fixé, qu’est Guérissable. On y retrouve cette longue phrase saccadée, interrompue, recousue, moirée, faite pour la vue, percussive, qui nous avait capturés chez Arachnoïde et les autres éditeurs de Thomas Chapelon. Le monde s’y dit par transparence et par éclats, l’inintelligible côtoie l’évidence douloureuse : « Dormir   sommeil éternel, // Peau dure   amphétamines psychiatrie, // Pas de musique / du temps, // Pas de temps, / Éternité // Pas d’éternité / Du cachot sort la plainte » (p. 88), une évidence qui affleure d’autant plus sensiblement qu’elle émerge à peine de ce magma langagier qu’est l’écriture de Chapelon. On sort impressionné de la lecture de ce recueil – par le souffle de marathonien qu’il requiert de son écrivain, et par la fraîcheur de sa révolte.

Les deux livres de Thomas Chapelon sont faits de cette phrase très longue, syncopée, fragmentée, étirée, cassée par des blancs, puis reprise, relancée, interrompue, faisant sens ou décrivant par instants, pour à nouveau se perdre, qui est la marque de l’écrivain. C’est une longue respiration saccadée qui déborde le récit, ou l’impression, qui figure comme la difficile capture d’un rythme plus ample que celui de la seule humanité, un rythme cosmique oserait-on dire, lequel descend dans « le temps profond de l’espèce » (La Demeure, p. 19), passe par « la pluie       en mai » (p. 57) et « s’échappe du couteau / des écrans » (p. 75) puis finalement « s’éteint / Avec     le bien du soir de la planète » (p. 127). Dans les deux recueils la présence des arbres insiste, dans un climat de guerre parfois, de lassitude, où le poète cherche son rôle, où le langage se perd et se délite dans un amoncellement de signes parmi les signes contradictoires et difficilement déchiffrés de la nature : « Les   phrases des arbres / Leur langage, / Vous ne le comprenez pas, / Ils parlent » (Pulsations, p. 79). La nature, le monde entier, résonne d’un chant auquel l’homme ne prête pas suffisamment attention, enfermé qu’il est dans une société étroite et belliqueuse et dans des préoccupations personnelles névrotiques, et incapable dans ces conditions d’un contre-chant répondant au chant universel. Dans cette destruction généralisée de la signifiance, si ce n’est du signe, les écrits de Thomas Chapelon ne sont pas dépourvus d’une énergie, voire d’une hargne, vitales salutaires.