Pourquoi je me suis noyé dans le discours de telle sorte que, en
racontant une histoire, je suis devenu moi-même une histoire ?

Rumi, Mathnawi, III.

« La poésie c’est terminé, terminé à 90° : je la termine. Je vais marcher à partir d’elle », ainsi commence Le livre de Wod, de Martin Wable. Déclaration d’intentions que le jeune auteur, né en 1992, respecte non seulement tout au long du livre, mais également dans tous ses autres travaux. Des proses sécantes, poétiques au sens d’une utilisation fine du langage, expressionnistes au sens de leur teintes vivaces et discrètes, qui jamais ne se reposent sur un style déterminé, un « look littéraire », ou une imitation oiseuse de telle ou telle tradition. Fondateur de la revue Journal de mes paysages, Wable est un voyageur, non seulement dans le monde, mais parmi les genres aussi, qu’il semble traverser dans son œuvre exactement comme s’ils étaient des lieux, terres érigées à signe littéraire, qu’il découvre, explore, observe et ensuite abandonne, pour se diriger ailleurs. On retrouvera donc, dans Snobble, un récit théâtral à plusieurs facettes, avec un sage emploi de la mise en abîme. Des carnets de voyage ensuite, dans Géopoésie, courtes échappées inspirées de la géopoétique de Kenneth White, qui relatent avec quiétude l’inquiétude des passages entre physique et spirituel, entre géographie et poésie : « Je ne suis pas si loin. Loin est un rayon sur le lit d’une eau limpide ». Et un recueil, Le livre de Wod, où l’auteur tel un nouveau Job semble vouloir questionner la (sa) littérature par des exercices de style, poèmes en prose, pensées philosophiques et aphorismes : petits, sinon piliers, poteaux de sagesse urbaine et suburbaine ; balisages qui conduisent et laissent prévoir un long chemin, à suivre.