Nicolas Cendo (1947) n’est pas un poète bruyant, n’a nul besoin de faire des pieds et des mains pour exhiber son art. Qui le lit, le relit, le relira, l’offrira. Une douzaine de livres, de recueils depuis 1981, ont permis, permettent d’apprécier l’œuvre en cours, « le travail obstiné et délicat de l’écrit dans le sillage du regard » (C. Fourvel). On pense à une façon (qui pourrait être taoïste) de prendre le temps du regard, de (pouvoir / savoir) capter et rendre par le verbe sans se répéter, ici une soixantaine de pages en blocs de cinq à quinze lignes en continu mais ponctuées. Toujours les incipits, les attaques sont remarquables, et les chutes, mots de la fin, importants : entre les deux un déroulé au lexique choisi, à l’agencement sobre et raffiné qui sait nous entraîner. D’un début à une fin pour exprimer un instant, un moment, dans la nature, de la nature certes, mais aussi, pourquoi pas, sur la route, dans le sillage des « énormes roues du camion de devant » (p. 35)…
Contrebas exprimerait l’intention (la mousse, la rosée, la margelle…) avec l’art délicat d’un rendu au brou de noix. Quelques « on » et « nous » pour un seul « je » exprimant la « peur de moi » (p. 19), une seule sentence : « l’improbable est multiple de rien » (p. 65), et la subtile captation de qui sait lire ce qui l’entoure, et avec minutie nous le proposer à pas comptés.

Voici, souhaité tout aussi inactuel que les deux premiers (2011 et 2014), le troisième des Cahiers Bataille qui contribue à exposer et à explorer « la pensée magmatique » d’un auteur croisé chez Marguerite Duras par Edgar Morin ci-interviewé en tête de livraison par Olivier Meunier, éditeur de la revue. Suivent d’intéressantes études : Bataille et ses bêtes par Elisabeth Arnould-Bloomfield et Les « monstrueuses anomalies » du Bleu du ciel par Ji-Yoon Han avant celles, aussi prenantes, de Michal Krzykawski, de Takaschi Ichikawa, de Jean-Michel Heimonet et de Claire Lozier. Chaque étude est précédée d’un prégnant Bataille et moi qui permet à chaque auteur d’exposer sa rencontre avec G. B. (comme le nomma en titre Michel Fardoulis-Lagrange). Après des comptes-rendus d’ouvrages récents relatifs à l’homme et à l’œuvre (dont la correspondance avec Éric Weil et un livre collectif sur La Part maudite), un cahier de création (d’où Bruno Fern et Christian Limousin tirent leur épingle du jeu) précède deux lettres (1919-1921) de G. B. à Joseph Roche, ami de longue date : « J’ai poussé des cris au-dessus de Salers et j’ai chanté au flanc des puys ».
Notes, bibliographie et index complètent utilement le bel ouvrage où figurent six dessins du toujours talentueux Jean-Gilles Badaire.

Billaud-Varenne, un patronyme au moins connu par sa présence sur la liste des régicides, Jacques Nicolas, né à La Rochelle en 1756, avocat, député de Paris à la Convention, déporté à Cayenne en 1795 avant de se retirer à Haïti où il meurt en 1819… François Boddaert, éditeur (revue Le Mâche-Laurier, éditions Obsidiane) et poète, entreprend de le « réhabiliter » via « la Vertu, disparue des tribunes » qui, au temps de la Révolution, « s’est incarnée dans quelques hommes éminents et rudes », dont « le Patriote rectiligne », « l’une des têtes pensantes de la Révolution » auteur des Principes régénérateurs du système social (réédités en 1993 aux Publications de la Sorbonne) et qui publia près de deux mille pages de réflexions et de projets de 1789 à 1795. « Le riche fut et sera toujours le fléau des sociétés policées. Jamais la vertu ne devint la règle de sa conduite » est une de ses sentences fortes. François Boddaert cadre la pensée dans son époque et dans sa postérité avant de donner à lire Billaud-Varenne dans le texte, et de montrer via des citations d’auteurs choisis que, depuis Platon, « le mot vertu est un rhizome lexicographique » dont témoigne aussi l’article Vertu de L’Encyclopédie rédigé par J.-E. Romilly et le Chevalier de Jaucourt, repris ici in extenso. Voilà un livre intelligemment conçu pour nourrir à point nommé notre réflexion.

Il y aurait (comme) du signifiant dans la nature (du signifiant naturel ?) et Dominique Meens, « écrevisse (…) parmi les écrivassiers de l’époque » et « des plumitifs le plus fumiste » (p. 269) vise à nous le (dé)montrer. Premier opus de « Du signifiant dans la nature », Mes langues ocelles précède L’île lisible (annoncé p. 82) : à Oléron, notre auteur se propose de lire les dessins des vagues sur le sable : le titre n’est pas terrible et le projet apparaît un peu casse-gueule, contrairement à cet opus-ci, réussi (le précédent, Dorman, après la bonne série des Aujourd’hui…, ne nous avait pas convaincu). D. Meens reprend (p. 305 : « reprendre » « plutôt que poursuivre ») la veine ornithologiste qui fit sa réputation, veine « augmentée » et/ou affinée depuis le premier ouvrage paru en 1995 (chez Allia). Pour cette « traque en un certain nombre de clameurs » (p. 319), des lectures : « quel lecteur est D.M. ? » est une judicieuse question à laquelle l’index « des noms de gens » (p. 367-374) ne peut répondre qu’hic et nunc et pour les plus cités : Baudelaire, W. Benjamin, T. Bernhard, Buffon, Coleridge, Hocquard, Keats, Khlebnikov (p. 10 : « Que nous ne sachions pas le russe ne nous empêche pas de nous y mettre. ») ainsi que Lacan, pilier récurrent. Peinent à circonscrire le coriace rossignol les chapitres 2 et 3, inégaux du fait de poèmes (p. 43-52) et de dialogues (p. 60-81) un peu verbeux ainsi que de (trop) nombreuses et (trop) longues citations (p. 120 à 170). Ce n’est pas le cas pour la grive, chapitre 4 impeccable, tout comme les concis chapitres 5 (« qu’est-ce qu’une langue ocelle ou pas »), 6 (« la conjugaison du verbe en merle ») et 1 (où d’emblée l’auteur envoie au tapis la critique mortifère). Le livre est structuré, notamment via des « gloses » (datées des mois du calendrier révolutionnaire) et des « notules » (terme inapproprié à de telles digressions) comme le montrerait une Table des matières absente de cet ouvrage qui se termine par le livret d’une radiophonie (dans la tradition des A.C.R.) diffusée par France Culture. Participent à l’attrait du livre beaucoup de « je » et de « nous » de majesté, mais non dénués de conscience d’horizon et de recul auto-critique : « je tarde trop » (p. 271) ou « Je me trouve là pris à mon propre piège » (p. 265). Notons enfin que sur le site de l’éditeur, le madré D.M. présente avec brio ce livre dont il lit un extrait.

Avant le film, les actualités et des bandes-annonces. Avant le mot fin,

Le livre propose d’abord (page de gauche) la photographie légendée d’un magnifique et majestueux lion de l’Atlas, et en regard (page de droite) une citation de Léon Trotsky relative à la guerre qui « s’intéresse à vous », deux éléments qui ouvrent ce récit (outre des poèmes, Éric Audinet est familier du genre) d’à peine 40 pages, une vingtaine de chapitres (avec titre) dont cinq en italiques avec la mention « voix off ».

C’est le cas du dernier chapitre, ces deux dernières pages pleines du livre qui en quelque sorte résument l’affaire via l’interview (« avec micro ») du dénommé Tom bien au fait de la migration Sud / Nord, de l’Afrique vers l’Europe, et prompt à pénétrer « dans une impasse où ». Mais le récit, tout descriptif soit-il – et l’auteur comme pour les personnages et les situations sait (se) jouer non seulement des détails, des marques, mais aussi des poncifs, des ressorts, des procédés littéraires – n’est jamais démonstratif. L’auto-dérision, le jeu subtil avec les codes, l’humour, la cocasserie y sont feutrés et donnent une élégance discrète au récit qui garde, au premier degré, son fort pouvoir attractif pour le lecteur, un récit sujet à rebondissements pas toujours achevés (la dernière phrase des chapitres reste en suspens) comme ils pourraient l’être dans un roman. Le parcourt aussi une ironie diffuse, peut-être marque d’une certaine désillusion, d’un caractère désabusé prêt à lâcher les ingrédients d’une vie rangée pour fuir… Donc, via des véhicules automobiles (et non sans distorsions maîtrisées du rythme), on part de Mangiennes (« 30 km de Verdun ») pour rejoindre Tombouctou via Tanger (l’auteur y fut en résidence en 2015 grâce au cipM et à l’Institut français) où un cordial hommage est rendu à Emmanuel Hocquard (« parrain » des éditions Quffi & Ffluk que l’auteur co-anima avec Pascalle Monnier et Olivier Cadiot au début des années 1980). Outre le fameux lion déjà cité, on croise papillons, mouflons, cachalot, et, avec Tom, on a « un pépin à Reims », on dîne à Fuseta, on fait une « mystérieuse rencontre » (avec une photographe « dans les 35-40 ans »), on dîne à Tanger, on traverse un désert (avec un jeune homme taiseux)… et cela non sans aléas, méandres, tenants avec ou sans aboutissants, rebondissements spectaculaires, ce que le premier chapitre (même titre que le livre) met d’emblée en perspective.

« C’est un régal » fut mon avis en fin de lecture de ce livre au rythme preste, de ce brillant récit d’aventure(s) déconstruit ou démonté (en niveaux et tiroirs) tout en gardant un cap qui entraîne le lecteur. Après quelques jours (réflexion critique), je persiste et signe : « Chapeau l’artiste ! »

Auteur d’essais¹ que tout poète qui réfléchit sa pratique se doit de lire, de proses et de poèmes², Christian Doumet (né en 1953) offre ici à notre lecture un volume de 324 notes³, « la trame d’une rumination » balisée par quelques noms propres, de personnes (écrivains, compositeurs, peintres, philosophes, des prénoms de proches) et de lieux (où vit, où se déplace l’auteur). Pas de dates, des indications saisonnières, même si l’ouvrage se termine précisément à New York en août 2007. Au gré de la vie courante, ces notes esquissent, par leur diversité descriptive, sensitive et réflexive, comme un portrait dans son époque d’un scripteur, discret, subtil, non dénué d’humour, qu’il équeute des haricots ou se délecte de la composition de son séminaire. La plus longue note fait onze pages, la plus courte, à peine une ligne (attiré par le Japon, l’auteur a, entre autres, l’esprit haïku), et Christian Doumet y interroge aussi les « choses écrites », du trivial au savant, posant sans jargon, quelques définitions quant au littéraire et à l’acte d’écrire. Tout cela est pensé précisément (fond et forme), sans carcan, le nez au vent pour capter et étendre « l’ordre de la compréhension des choses » avec le sentiment « d’une défaillance absolue à rendre compte autrement que par effleurement ». Reflet d’une personnalité de qualité, ce livre de notes forme une entité qui entraîne et marque le lecteur, comme une musique singulière et attachante.

Dans la discrète et méticuleuse collection lnk, traduites par Françoise Valéry, voici neuf pages générées par « une perturbation de l’oreille interne » dite Labyrinthite, un ensemble de « visual narratives » mis en forme au gré de la mémoire autobiographique d’une native d’Honolulu. Là où d’autres auraient geint et / ou brodé, Lisa Asagi va à l’essentiel, développant ou limitant le propos à ces variations textuelles qui peuvent faire penser aux Préludes de Scriabine par exemple, chaque pièce ayant sa pertinence, pouvant être lue isolément, mais prenant place aussi dans un ensemble, « une boucle » qui fait sens, ce que la traductrice a, semble-t-il, bien saisi et rendu en un plaisant chapbook.