Deux livres réunis par les éditions Le Bruit du temps qui a notamment publié le magnifique Autoportrait au père absent du même auteur.
Deux livres très différents, mais intelligemment mis en regard. Il ne faut pas se fier aux apparences avec Jean-Luc Sarré. Faux classicisme du premier, Poèmes costumés, où le trivial s’invite dans l’apparat d’un monde dont la sophistication bourgeoise est toujours de mise. Du salon au trottoir, l’humain se dénue de la même façon. Le vocabulaire emprunté aux anciens, du phaéton aux bacchanales, est une façon de faire sursauter les lecteurs qui se croiraient à l’abri. Sarré nous pousse dehors, toujours. C’est là que ça se passe. Et il faut savoir que si le paysage est toujours trompeur, la tendresse humaine subsiste.
Si Bât. B2 annonce d’emblée son aujourd’hui, sa musique (entendre dans ce mot non une image mal associée à la poésie, mais un vrai jazz qui bouscule) dégage une acide mélancolie, sa ponctuation joue avec les règles de la poésie de tous les temps, les restes et les ruines se disputent leur survie avec les herbes folles et les oiseaux vous balancent leur salut moqueur. Sarré serait « comme » – ce mot de la poésie ancienne dont on peut se passer, mais qui garde en lui un léger décalage, une ironie résiduelle – donc, Jean-Luc Sarré serait comme un auteur de polar qui aurait plongé dans la poésie lors d’une longue nuit à la dérive très urbaine.
Et en préface, une belle introduction par Jean Roudaut à l’œil astringent du poète.

Solitude et Silence sont à Jean-Luc Sarré ce qu’il a « de plus cher ou presque », et qui ouvrent les carnets de notes Ainsi les jours. Une chance. Entré dans ce grand monologue (dialogue ?), c’est la concision qui happe : même la quatrième de couverture, comme un haïku déguisé, reste brève…  Jean-Luc Sarré, évidemment, a le sens de la séquence et nous embarque dans sa syntaxe et sa pensée à n’importe quel endroit. Une phrase apatride qui prend ancrage dans tout constat, et nous emmène en monologue avec lui. « Graphomanie. Tout fait encre. » En vrac on y trouve la mémoire de la mémoire (Ma mère disait toujours : « Ma mère disait toujours ») , l’ennui, ou plutôt « l’embêtement » (au Cours Descartes à Oran), la vieillesse, les souvenirs, le corps, la lecture, l’espoir, la peinture et l’abandon de sa pratique (« Est-ce pour cette raison que j’écris la plupart de mes notes au crayon ? »), le voyage, le rire, le suicide, la lecture de la presse, les allées de cimetières, la paresse, la musique, la ponctuation… Et un permanent regard sur sa propre écriture, le « goût d’écrire », sur ces notes qu’il espère « buvables », se demandant s’il a bien envie d’écrire « pour de vrai ». De temps en temps des citations lapidaires font un écho (dialogue ?) à son propre monologue : Flaubert, Degas, Gauguin, Morand, Goethe (« celui qui est sceptique se condamne à rester spectateur »), Kafka, Joubert, Baudrillard, Balzac, Proust, Jules Renard (principal instigateur de mes carnets dixit Jean-Luc Sarré), Cioran, Montaigne, Thomas Bernhard, Stendhal, Giacomo Leopardi, James Joyce, W. Percy (« … mais j’accepte mon exil »)… Chaque note a sa teinte et les couleurs de l’âme et des humeurs de Jean-Luc Sarré : rarement au beau fixe, avec souvent une pointe de vent iconoclaste, rieur, désespéré, auto-ironique, désabusé et parfois « cette saleté de tristesse que j’ai toute ma vie combattue ». C’est ce superbe ensemble, palette et tons variables, qui fait de Jean-Luc Sarré à la fois un peintre, un caricaturiste, un poète, un scrutateur politique, ironique, homme offusqué qui observe le monde – et observe le silence.