Lecteur impénitent de Jean-François Bory, je découvre avec émerveillement ce nouvel ouvrage, qui tire la poésie vers les arts plastiques. Les planches qui y sont contenues sont une lointaine réminiscence des collages cubistes, dadaïstes ou futuristes. Mais ce que le poète a voulu faire, ce n’est pas retourner à ces sources : il a simplement développé cet art de la combinaison des formes et des mots jusqu’à un point où il peut se conjuguer avec son propre univers. Car ce dernier est déjà lié depuis fort longtemps à l’idée de la poésie sonore et aussi de la poésie visuelle. Mais pas de constructions abstraites à partir de mots tapés à la machine ou saisis à l’ordinateur. Il préfère puiser dans les casses de la galaxie Gutenberg, et y voler des caractères de toutes les formes et de tous les styles imaginables. Il emprunte à toutes sortes de polices, du Times, du Bodoni, du Garamond, du Georgia, que sais-je ? Chaque lettre possède son identité, en majuscule ou en italique, en gras ou en maigre, pour composer ces festons irrationnels de phrases plus ou moins inachevées. Et ces séquences flottantes et ludiques s’accordent avec les plages de couleurs très vives qu’il a choisies pour ce recueil. En sorte que nous sommes simultanément dans la sphère du langage et dans celle de l’expression picturale, qui tient plutôt à s’en passer (en principe). C’est une des postures adoptées par Jean-François Bory, qui sait chaque fois se rappeler à nous tout en nous surprenant !

Donc, plus abracadadantesque qu’abracadabrantesque, même si plus ptyx¹ que styx ! Même si, chronologie oblige, d’abord tumb-tumbesque et seulement ensuite boum-boumesque : Futurisme et Dada, dont la remise en lumière – et en travail – fut (dans un contexte autre) l’un des chantiers majeurs de L’Humidité, sa pionnière revue des années 70, aujourd’hui historique, elle aussi².

Non, certes, par nostalgie. Tant il est devenu (a toujours été ?) clair qu’avantgardismes ou totalitarismes… « les uns – hélas – n’allaient / pas sans les autres » : « avantgardismestotalitarismes ». D’où, ce savoureux montage / démontage à la Heartfield (mais un Heartfield dégrisé, après Yalta, glasnost ou chute du Mur) : « Là, au bout du môle, les voilà : […] Hitler en civil et Maïakovski brandissant sa désuète carte du parti communiste […], Mikhail Larionov et Natalia Gontcharova tenant en laisse la chienne Laïka. » Hommage, dommages inclus…

Surtout : réceptacle du Verbe, le Livre, ayant coulé au cœur de marbre blanc de son « calme bloc » toute la noire aspérité des lettres, tracées ou imprimées, de l’écriture, dont il s’est fait le tabernacle, n’a plus qu’une issue : se fendre et multiplier³ en lettres ivres (tel Le Bateau Rimbaud), enfin libres d’aller, seules ou en chœur, où et comme ça leur « chante »⁴… parmi, entre ou Hors les livres, vagantes, voYantes, bRuYantes, tournoYantes, « ZigZagantes », Hors les lignes, Hors les mots : iRRécupérables, dans tous les sens, littéralement…

Continuité dans le provisoire : « tout ce qui brûle dans les flammes / est encore pr_éSent dans les flammes », et l’« ode » jusque dans l’« odeur »⁵… Le concevoir est « un état d’esprit » (celui que définissait Janco⁶ : « Dada subsiste et subsistera aussi longtemps que la négation contiendra le ferment de l’avenir. ») « L’auteur » se littéralise en dadaçiva tournant de livre en livre la roue de lettres à rebours de l’Être : « revoici Abracadada toujours vif et d’actualité. » Ainsi, Tzara appelait-il à « rétablir la roue féconde d’un cirque universel dans les puissances réelles et la fantaisie de chaque individu. »⁷

Salubre politesse de la gaîté, d’un stoïcien de l’épicurisme. En vers alternativement de lettres swinguantes et de cursives neutres que l’on dévale de marche en marche à rejets crochetés, décrochage aimanté de report en report – lettres chatoyantes comme le noir et blanc – testamentaire heureux un imprononçable ptyx, un hapax¹ bat la glace de ses pluriailes à l’instant unique de siroter l’heure bleue. Ayant lu tous les livres, tutoyé leurs auteurs, gourmand d’éternité voyagé à Prague à l’enseigne de Nerval avec Apollinaire, des Russes cyrilliques à la table à côté et « cet air inachevé dans / le visage qu’ont les Slaves » ; d’une corniche contemplé, lune barrée d’un nuage, la beauté du « marécage sur la mer » quand « le mirage est éveil » ; en lettres grasses frottées salement, venteuses, neigeuses, cotonneuses brouillées, rendu mieux que parole « l’air nocturne […] plein de petits cotons glacés » ; disjoint d’harmoniques d’infimes capitales de la douleur, de la couleur, effilées comme le temps à vivre, et les pâtés de géantes voyelles ; à Rimbaud migrant dans son âge ingrat du passé administré une volée de bois vert, « le vert pistache et le vers pastiche » – au plus hivernal Bory délivre aux happy few un bonheur plus lettré que lettrique, littéral à même la vie la vie.

Le livre de Jean-François Bory est composé de cinq poèmes en vers et calligrammes variant les polices de caractères.

« Un hiver près des ptyx » est un poème en vers faisant se succéder deux scènes principales : un passage au milieu des figures spectrales de l’avant-garde et une recherche avec Alice autour du mot ptyx. Dans un premier temps, l’auteur contemple les figures de l’avant-garde défiler : Tzara, Cocteau, Poulenc, Breton... Un spectacle inspirant des sentiments mêlés : l’héritage, la reconnaissance (« l’avant-garde a tout inventé », p. 9) mais aussi la lassitude, le refus de toute fascination : « je m’ennuie avec ces gens ». Nul salut : la chute, la perte restent à l’horizon : « C’est gâché » (p. 10), en écho à la phrase de Bataille en quatrième de couverture « à écrire on s’expose directement à l’excès ». L’écriture porte en elle sa perte, son gaspillage. « LE LIVRE / SEMBLERA / GACHIS » écrivait déjà Jean-François Bory dans Bientôt le livre en 1966, son livre fondateur. Le basculement du texte vers une autre scène – la rencontre d’Alice – porte sur l’énigme du mot ptyx, hapax créé par Mallarmé pour combler le manque du mot rimant en x. Mot sans référent identifiable permettant au poème de se replier sur lui même comme pure matérialité sonore et graphique non assujetti à la représentation de la réalité.
Le second poème, « Emportez-moi » réécrit le poème de Michaux en le dépersonnalisant, le désubjectivant puisque l’auteur est réduit ici à une créature de fiction.
« L’écriture soumet » est une réécriture du Coup de dés, l’écriture devenant affaire d’effacement des clichés et des codes puisque la toile et la page « [sont déjà / [couvertes / [et recouvertes » (p. 39). Il ne s’agit pas tant d’inventer du nouveau formel (geste moderne) même s’il est revendiqué pour « une nouvelle syntaxe » (p. 40) que d’effacer, rejouer, remédiatiser autrement le geste par une reconfiguration de la page.
« Un grand geste d’encre » met en acte la tâche à l’horizon du vers. Dont acte.

Le livre s’ouvre : tout d’abord sort une photo en couleur qui, prise en contre-plongée, semble des plus banales : quelques marches d’un escalier qui n’a rien, ni de fastueux ni de sordide. Un simple escalier comme on en trouve souvent dans les petites maisons en Provence ou dans tout appartement petit bourgeois de ville. Cette image d’une banalité presque médiocre est, bien entendu, voulue car quoi de plus banal qu’une chute. Ce « poème pour la main gauche » est écrit justement avec cette main à la suite d’une chute. Chute dans l’escalier que l’on vient de voir, mais pas la chute ; parce que la chute qui est mouvement ou faux mouvement est imprévue. Mais l’écriture ne tient pas compte du mouvement – malgré les photos floues ou floutées de certains photographes. La photo est présent et présent seul ; alors le dasein, le langage – qui fait que l’être-là est au monde – est toujours conjugaison.

Conjuguer c’est donc, d’abord, avoir peur (voilà qui est bien humain !) et c’est cette peur rétrospective, cette peur d’avoir risqué per inadvertance, d’entrer « par mégarde » dans le présent perpétuel que Jean-Jacques Viton va nous transmettre avec une précision, une minutie et un flegme très volontaire dans chaque vers d’une écriture, elle, extrêmement contrôlée.

Quoi de plus difficile, en effet, que d’exprimer ce que l’on a si peu vécu : une chute.

Il ne faut pas en dire plus pour que vous lisiez ce court livre où Viton s’adonne, de manière brillantissime, à une « décomposition de son participe passé ».

— Article publié dans CCP n°0, 2000.