Sans rien connaître des « divagations rêveuses » de Philippe de Beaumanoir du XIII^e siècle, on découvre et se délecte de ces « oiseuses » nomades qui parcourent les chemins et les jours sur des rythmes variés martelés comme des évidences. Longue période ou dégringolade saccadée, chaque texte a son propre pas – de danse.
La plus grande simplicité dévoile la plus grande subtilité.
Comme si les mots jouaient tout seuls entre eux, se poursuivaient à belle allure du premier au dernier pour faire apparaître un poème, direct, photographique, immédiat au rythme d’une course.

C’est un prunier c’est pour des prunes
que ce chef blanc et printanier à contre
temps fleurit en mars qu’il tire à blanc
toutes ses cartouches au vent mariées
si je n’étais l’état civil qui signalât
sur ma page blanche comme blanc il est
il finirait noces anonymes avec le bleu
(…)
pour chaque fois accueillir l’ex-
plosion pure printanière
noce naissante d’un seul sifflet

Amis et paysages sont la matière grave ou légère, tendre ou ironique de ces poèmes. L’adresse à Pascal, qui donne au recueil son titre se termine par un ironique retour au corps.

C’est à la voûte de nos palais que nos humaines voix
Se font
Célestement
Traire et meugler.

Corps du poète qui pédale ou qui baise, en musique verbale !

Il y a beaucoup à apprendre ici. Jacques Darras fait la leçon, distribue les palmarès éthiques et esthétiques, sonne le rappel des oubliés du centenaire en cours, Whitman, Péguy, Stadler, Jouve… tout un cortège¹. Un long discours morcelé de versets. Giclées d’adjectifs à foison, litanies de lectures exhumées, giroflées de latin sur lit d’appositions, presque du rap parfois dirait-on, jeux d’acronymes et d’imprécations. On y dit Toi, on y dit Moi, on y dîne du Nous, on s’y élance en lyrisme moult, en exclamations pléthore, au pas d’une Civilisation d’anaphore ! Celle des Sciences, des Consciences, des européanités ensanglantés ! C’est que 1914 concentre sa tranche de deuil ! C’est que 1914 ouvre la terre brumeuse et vociférée à sa Modernité ! C’est que 1914 arrache à la gueule du poète ses dernières ivresses palpébrales ! On pâme. On syncope. L’intelligence est en berne. Freud & Zweig sont en Suisse². Une épopée s’élève des cendres familiales³. Des racines de peuples se gorgent du sang d’une âme. Celle d’un enfant de l’École et de la Khâgne. Et il en jute ce fruit de Bibliothèque et de commémoration⁴. Fruit aigre de nos moissons d’horreur. Fruit secoué sur les cageots sans nombre de notre mémoire, à la vitesse convulsive d’une loco sans freins vers un tunnel sans fond.