Poésie typographique et objet-livre à déplier (58 x 43 cm ouvert, espace où l’on ne va plus de gauche à droite uniquement, ni même de haut en bas), Mon Nom dispose les syllabes CA RA VA CA, alterne les corps, la lettre, FACE VACHE, à la manière de travaux pratiques d’étymologie et au travers d’une interrogation fondamentale dont leur auteur nous dit qu’elle date de quelques mois à peine après une discussion avec Pierre Soletti, au cours de laquelle il posa cette question (récurrente au sein de l’ouvrage) : à combien estimer le poids du silence ? « Mon Nom / ne pèse pas lourd » avance encore Fabrice CARA VACA pour qui peut-être CARAVACA signifie par-delà et en deçà des signes habituels que sont les mots. Composition typographique singulière évoluant ainsi autour d’un noyau commun à toutes les expériences du sujet, ultra-léger, condensé, étendu, Mon Nom reste associé aux qualités intrinsèques du caractère, des fontes, de la graisse, des espaces, qu’on imagine parfaitement familières à l’activité, au sein des éditions du Dernier Télégramme, que mène par ailleurs ce dernier : à combien donc « estimer le poids d’une lettre ? » et « à combien estimer le poids des espaces entre chaque lettre ?  (…) mon nom est / un cri // un appel d’air / et / un souffle ».

« est-ce que l’on m’entend ? » nous demande-t-on enfin.

Marcher. Sur la ligne de crête. Marcher au bord de la falaise. Ne pas s’arrêter. Ne pas se retourner. Continuer, sauter dans le vide, se fracasser contre l’obstacle. Marcher, arpenter un territoire. Frôler, risquer, être pris entre la falaise qui monte et la falaise qui descend, au bord, très au bord, dans l’inconfort. Arpenter la frontière sans cesse découverte, inventée, modifiée, complexe. Risquer la marche dans l’orage puisque ce n’est « qu’une perturbation simple du paysage ». Marcher, être l’homme en marche, faire advenir le paysage en soi. Traces, gestes, pensées, toujours différents, imprimés dans les couches les plus profondes de la terre, de l’homme en marche. Parfois on se prend à imaginer que la marche est autonome. Un pas, plus un pas, plus un pas, sans tirer à la ligne pour autant, puisqu’au fond il s’agit du fait même d’écrire, de façonner l’être qui passe « comme la caresse du ciel d’un état de conscience à un autre ». Mais aussi de « quelque chose d’avant l’écriture et qui l’invente ». Il y a une vraie dimension morale – quelque chose d’une mystique même, et de très ancien – dans ce texte de Fabrice Caravaca. Celle d’un homme droit, vertical, qui écrit une prose horizontale les yeux fixés sur un horizon mouvant parce que c’est la marche qui lui « donne sa légitimité », sa verticalité, sa possibilité d’être et d’écrire encore.