ALLER VOIR AILLEURS
EN CAS D’IMMOBILITÉ
Ne pas faire l’autruche. Écrire, réécrire, décrier. Réagir à coups d’assertions, d’injonctions, de slogans détournés. Tamponner des textes brefs. Énergiquement.
S’AMUSER PAS S’ABUSER
Jouer avec les lignes d’un papier affichant la couleur du recyclé. Porter d’un élan rageur des mots rêveurs. L’espoir n’est pas loin du découragement. Faire ce petit pas de côté, ce petit saut et…
HOP(E)
Plutôt que de se plier aux appels à la dépense, accepter l’invitation poétique à d’autres pensées. Les pieds au mur reprendre un graffiti et s’inspirer de ses mots. Ne fermer les yeux ni devant les centres de rétention, ni devant les rayons du soleil.
Afficher de la légèreté par un petit recueil « écrit promptement pour ne pas rester médusée ». Une légèreté de carton, qui devient bien dur lorsqu’il sert de matelas sur les trottoirs. Une légèreté de bouée de sauvetage. Pour ne pas couler. Puisque les fonds marins ne conviennent pas à ces vertébrés que sont les poètes.
Avec Fabienne Yvert, FAIRE UN CARTON pour mettre avec succès l’esprit en mouvement. Déplier le bandeau du livre et l’ouvrir en affiche. Permettre à la poésie de faire le mur. Avec élan.

Comment en finir avec quelqu’un ? Comment faire son deuil ? Comment tirer un trait ? Faire une croix ? Il y a quelques années, Fabienne Yvert avait pris au pied de la lettre l’expression en brodant au point de croix chacun des mots des phrases-lieux communs (pas tendres) de sa grand-mère défunte. Elle avait joué du doublet pour son titre : Ouvrage / outrage – ce qui était une façon de marquer ce qui était à l’œuvre dans cet ouvrage / outrage. Un décalage. Les éditions du Tripode, spécialistes des ovnis littéraires rééditent les reproductions de cet ouvrage de dame (vache) dans une version augmentée. Il faut croire que Fabienne Yvert n’en avait pas fini avec cette grand-mère et ses phrases définitives. Il fallait l’achever – cette fois encore au poin(g)t de croix – au fil bleu et au fil rouge. « Car même morte, elle me pourrit la vie. » Ce mode d’apparition du texte empêche que chaque phrase soit trop vite lue. Et on pense à ce même décalage qu’Éric Pougeau aménage avec ses couronnes funéraires au ruban marqué « Salope ». C’est désespérément drôle.¹

Voilà de la poésie ! Et encore un livre tamponné, avec rage dirait-on, peut-être un zeste de mauvaise foi, mais c’est si bon la mauvaise foi ! Vas-y, Fabienne, frappe sur la page lignée de ton petit carnet (noir ?), défoule-toi, on te suit, on en redemande ! D’autant que tu n’as pas ta pareille pour couper, là où ça fait le plus mal, la petite phrase assassine, celle par laquelle, aujourd’hui, ceux qui ont la parole, c’est-à-dire le pouvoir de décider pour toi, te font bien comprendre que tu ferais mieux de ne pas faire d’histoires – façon élégante de te dire que tu perds ton temps puisque, de toute façon, ce n’est plus toi ni tes semblables (« les sans dents » ?) qui la font, l’Histoire, alors à quoi bon la ramener, hein ? Mais ça visiblement, tu ne peux pas le comprendre, Fabienne, et c’est tant mieux pour nous si tu penses qu’il existe toujours une possibilité de se faire entendre. En t’acharnant sur tes tampons, tu t’y emploies. À tout prendre, mieux vaut se fendre la gueule que la fendre à d’autres, même quand on en crève d’envie. Nous, si on ne tenait pas ton petit livre ouvert pour s’en lire des passages, on applaudirait des deux mains. En tout cas, le cœur, le chœur, y est, sois-en sûre.