Quel genre de communauté forme-t-on autour de la Charogne ? Sur son fond noir d’obsèques un vautour domine la couverture d’un regard sans détour, gelé comme le temps. Des gravures à gros pixels côtoient des poissons à l’œil stuporé. Le cadavre encore chaud, dans le givre du réveillon, d’un lapin, qui célèbre à sa façon la nouvelle année en posant pour de jolies photos, est le pendant muet horizontal d’un jeu de massacre à papillons, au bruit électronique et sidéral. La dissection règne. Les enfances amères. Les baisages sans jouir. Les rictus variqueux de cendriers vivants. Les supériorités des avenirs sombrés. La direction saigne. On partage les remugles violents des morsures venimeuses. Neuf auteurs assemblés comme neuf plaies béantes. Pour un festin bien faisandé. De morve, de morgue, et d’ordure. Notre sourire a la vie dure. Et notre cœur bat la mesure où suintent nos heures néantes.