De solécisme en solipsisme superlativement littéraire de compressage, de décollement. De trois langues¹ en une, ici le français, trébuchant de grand écart, d’un soc lourd tracé son sillon rejetant des pelletées de parenthèses comme d’arrêts sur traduction, à redites de disque rayé martelant son rif. À rafales de « la brève mitragliatrice » la sibylle sur son trépied de sa jambe de gauche bûche et trébuche et passe l’obstacle. Le titre, évoquant « a kind of cineseria », une chinoiserie trilingue, le pot au noir d’une Babel réfléchie dans d’infernaux paluds, minimise avec pudeur le tragique rimbaldien de ces écrits dits expérimentaux d’adolescence prolongée² d’une estimant s’être survécue et qui se suicidera. « Les trois pointes du globe sont à ma portée » : après une longue préparation d’artillerie à la « mitraillatrice » « fourchée », « de style bien fourchu », « forchung », à trois voies comme le carrefour latin, de « rouleau compresseur pour construire le pavement », ce pavement têtu qui comme une note de contrebasse du temps faible anglais d’un jazz à trois temps bat sa sourdine dans l’entre-deux d’un trottoir de néant et d’un dallage pavé comme l’enfer – jaillissent les trésors phonétiques longtemps suspendus de grand soif, éclaboussures d’italien et de mots composites, nous désaltère la pleine articulation de l’idiome natal. Bientôt Amelia Rosselli l’élira comme sa langue d’écriture.

On connaît peu en France l’œuvre d’Amelia Rosselli (1930-1996) : un recueil de 1981, Impromptu, a été traduit en 1987, réédité aujourd’hui au Canada, son premier livre (Variazoni belliche, 1964) a été publié récemment (Variations de guerre, Ypsilon, 2012) ainsi que La libellule (Ypsilon, 2014 ; La libellula, 1985). Document est son troisième recueil (Documento, 1976) ; cette somme de 175 poèmes illustre ce qu’en dit son traducteur dans la postface : « Il n’y a pas un moi, une voix, mais des voix » chez Amelia Rosselli qui, élevée dans la langue et la culture anglaise, musicienne qui a suivi les cours de Stockhausen et Boulez, a choisi l’italien la langue paternelle, pour sa poésie.
Ses poèmes, aux vers variés, de dimension très variable – de trois vers à deux pages – présentent aussi bien des motifs intimes que des thèmes abstraits, des moments de l’Histoire comme dans « Grève générale 1969 ». Ils sont souvent à la fois un essai de description de ce qui est ressenti et un commentaire, dans une langue qui ne s’embarrasse pas de rhétorique : « L’excrément d’animal robuste a / séduit mon âme robuste mais veinée / de mélancolie fallacieuse ou forte. » Le « je » y est très présent, ce qui donne le sentiment de lire un journal, l’auteure tirant parfois leçon de faits sous forme de maxime, comme « Le bonheur est un micro-organisme à l’intérieur / du malheur ». Mais ce « je » n’apprécie pas ce qu’il est, le miroir renvoie rarement une image positive, plutôt un « réservoir de nullité profonde », et la relation à l’Autre toujours très ambiguë : ici, il y a don sans réserve, là une manière de s’interroger sur ce qu’est l’amour qui écarte l’échange, « la nécessité / de construire naïvement / dans l’autre ce qui // te manque ? »
Ce sujet blessé oscille constamment entre le repli et l’élan vers autrui. L’écriture est bien, au fil des huit années, moyen de se connaître, de se construire, mais la construction revient sans cesse sur elle-même ; on accumulerait les vers comme : « je fais semblant d’être moi-même et je suis parmi les / autres » (souligné par moi), rien ne pouvant défaire quelque chose qui a été noué – « j’ai l’ennui pour ligne d’arrivée, et la faute / pour arrière-garde », écrit-elle. Doute sur sa place dans le monde, fascination du vide (mot récurrent), Amelia Rosselli semble n’accorder que peu de poids à sa poésie quand elle écrit : « Un morceau de pain pour chien sans muselière / est mieux qu’écrire en vers », mais ailleurs elle affirme « j’ai fini d’écrire, et je continue ! »
Il faut espérer qu’après ce très beau volume d’autres recueils de poèmes seront traduits, ainsi que ses lettres à Pasolini.

Toute traduction de la poésie d’Amelia Rosselli est une tentative de traduction, et toute publication une tentative sérieuse, un moment important dans l’édition poétique. Il faut donc d’urgence acquérir cette traduction intégrale de La Libellule – dont certains passages avaient déjà été traduits par Jean-Charles Vegliante, lui-même principal traducteur de la poétesse avant le travail mené actuellement par Marie Fabre. Amelia Rosselli, quoique née à Paris, et de mère anglaise, est une des poétesses italiennes les plus importantes du XX^e siècle, et attira l’attention, notamment, de Zanzotto et de Pasolini. S’il faut admirer toutes les tentatives de traduction de sa langue, de sa langue poétique particulièrement, c’est que cette langue est une et plusieurs, Amelia Rosselli entrelaçant l’italien, le français et l’anglais, ainsi que des formes anciennes renouvelées, dans un fleuve verbal, un véritable magma langagier qui ne cesse de rouler sur ses bords, fondant dans son tumulte les langues qui s’y sont déversées. Peu d’écrivains ont porté si loin la création verbale, on pense à G. M. Hopkins, à Joyce bien sûr, ou encore à Djuna Barnes – à laquelle s’intéressent les éditions Ypsilon. La Libellule ne peut, dans le contexte d’une pareille créativité, qu’être un « Panégyrique de la liberté » ainsi que le dit la parenthèse accolée au titre du poème. Un Panégyrique mais aussi une Érotique avec l’apostrophe récurrente au Tu, apostrophe amoureuse, haineuse, plaintive, élégiaque… Fleuve verbal mais éminemment féminin, comme chez Tsvetaïeva correspondant avec Rilke et Pasternak. Un moment de cette langue en fusion : « Et la tournoyeuse langue des saints tombés avec les allumettes allaient incendier le vrai ciel tant déchiré de sermons administrés à la meilleure jeunesse. Pas la jeunesse obstrusionnée, elle ne sait dire qui sera son père, car elle le hait, mais sait reconnaître sa mère, qui l’allaite » (p. 15)¹.